Брат моего мужа владеет моей тайной

От лица Фаины:

Поместье Романовых маячило, словно мавзолей, на фоне серого московского неба. Возвращение сюда было похоже не на возвращение домой, а на шаг обратно в гроб.

Я проскользнула в хозяйскую спальню, сердце бешено колотилось о рёбра. Тишина в доме была тяжёлой, удушающей – разительный контраст с той напряжённой, опасной тишиной пентхауса, из которого я только что сбежала.

Я заперлась в ванной, вцепившись в край мраморной раковины так, что костяшки пальцев побелели. В резком свете туалетного столика ущерб был очевиден. Синяк, тёмный и расцветающий, словно фиалка, уродовал бледную кожу на моей шее.

Его метка.

По спине пробежала дрожь – не от страха, а от затянувшегося призрачного прикосновения. Я попыталась стереть это воспоминание, нанося плотный слой консилера на засос, пока доказательство моей неверности не исчезло под маской фарфорового совершенства.

Дверь в спальню с грохотом распахнулась.

В проёме стоял Игорь, его галстук был развязан, лицо – бледное и липкое. Он ничем не походил на властных мужчин своего рода. Он носил фамилию Романовых, но не имел их стержня.

«Где, чёрт возьми, ты была?» – рявкнул он, хотя в его голосе не было настоящего грома. Это был лай маленькой собачонки, пытающейся казаться большой.

«У меня была мигрень, – солгала я, мой голос звучал ровно, несмотря на дрожь в руках. – Я спала в гостевом крыле. Ты был слишком занят, очаровывая спонсоров, чтобы заметить».

Он хмыкнул, прошёл мимо меня и бросил пиджак на кровать.

«Не начинай своё жалкое нытьё, Фаина. У меня и без того дел по горло».

Когда он повернулся, утренний свет упал на его шею.

Я застыла.

Три гневные красные полосы бороздили его кожу, исчезая под воротником. Они были свежими. Рваными.

«Порезался, когда брился?» – спросила я ледяным тоном.

Игорь вздрогнул и схватился за шею.

«Да. Новая бритва».

«Забавно, – сказала я, подходя ближе. Мой страх на мгновение затмила волна холодной ясности. – С каких это пор бритвы оставляют следы от когтей?»

Его глаза сузились, за напускной бравадой мелькнула паника.

«У тебя бред. Перестань искать проблемы там, где их нет».

Он оттолкнул меня, скрылся в ванной и захлопнул дверь. Щёлкнул замок – преграда труса.

Я повернулась к комоду, мой взгляд упал на скомканный фирменный бланк отеля, лежавший рядом с его запонками. Он был не моим.

Мои пальцы дрожали, пока я расправляла бумагу. Почерк был округлым и неряшливым, женским.

«Утренняя тошнота меня убивает, Гоша. Мне нужны деньги на врача. И ещё та новая песня, которую ты обещал. Мои выступления в "Ониксе" уже приелись.

– К.»

У меня перехватило дыхание.

К. Катерина Пашкова. Певица, которую Игорь «продюсировал» уже несколько месяцев.

Утренняя тошнота.

Он три года отказывал мне в ребёнке, твердя, что время неподходящее, что нестабильность в семье слишком высока. Но он сделал ребёнка клубной певичке.

И песня.

Глаза горели, но не от слёз. Я посмотрела на запертый ящик своего стола, где были спрятаны мои тетради. Я писала под псевдонимом «Инесса, – вливая душу в джазовые тексты, которые Игорь продавал клубу, заявляя, что – нашёл» их. Он крал мой голос, чтобы возвести пьедестал для своей любовницы.

Дверь ванной открылась. Появился Игорь, с его лица капала вода. Он увидел записку в моей руке.

На секунду воцарилась тишина. Затем он двинулся со скоростью, подстёгиваемой чистой паникой. Он выхватил записку у меня из пальцев с такой силой, что остались синяки.

Не говоря ни слова, он подошёл к камину и бросил бумагу на угасающие угли. Мы смотрели, как пламя скручивает края, превращая улику его предательства в пепел.

«Ты ничего не видела, – прошептал он, вторгаясь в моё личное пространство. От него несло перегаром и духами другой женщины. – Если ты хоть слово об этом пикнешь... вспомни, что случилось с бизнесом твоего отца. Я могу заставить исчезнуть всё наследие Волковых, Фаина. И начну с тебя».

Он поправил воротник, скрывая царапины, и вышел за дверь, как будто только что не угрожал уничтожить меня.

Я стояла так с минуту, жар от огня ничуть не согревал холод в моих костях.

Он думал, я сломлена. Он думал, я всего лишь заложница, трофей, который можно поставить на полку и заставить замолчать.

Я развернулась и вышла из спальни, но не пошла вниз. Я направилась в восточное крыло, в пыльную кладовку, которую горничные обходили стороной. За стопкой накрытых чехлами стульев я отодрала шатающуюся панель обшивки.

Моё убежище.

В маленькой нише стояла деревянная шкатулка, полная нотных листов – оригиналов. Доказательств. Я схватила монету из припрятанных там денег и сунула в карман.

Мне нужен был воздух. Мне нужен был рычаг давления.

Я покинула поместье, быстро пройдя мимо охранников, которые едва взглянули на «трофейную жену». Я нашла телефон-автомат в трёх кварталах отсюда, холодный металл прижался к уху.

Я набрала номер, который выучила много лет назад.

«Фелицата, – сказала я, когда на линии щёлкнуло. Мой голос больше не был дрожащим шёпотом жертвы. Он был резким. Рваным. – Мне нужна услуга. Мне нужны банковские выписки Игоря за последние шесть месяцев. И всё, что ты сможешь нарыть на певицу по имени Катерина Пашкова».

«Фаина? – голос Фелицаты был сонным, но настороженным. – Что происходит?»

Я смотрела, как мимо проезжает чёрный седан, моё отражение в стекле телефонной будки смотрело на меня – бледное, со шрамами, но не сломленное.

«Кровная месть, – пробормотала я. – Я сожгу его мир дотла».