Клятва босса мафии: она принадлежит только мне

Елены

Лука вышел из ванной, одетый лишь в пару низко сидящих спортивных штанов.

Он подошел ко мне сзади, его руки потянулись, чтобы обхватить мою талию.

Его голос опустился до низкого, вкрадчивого мурлыканья.

— Может, нам стоит распаковать одну из этих коробок прямо сейчас?

Я резко отстранилась от него.

От одной мысли о его прикосновении мой желудок скручивался в тугие узлы тошноты.

— Предсвадебный мандраж, — солгала я, отступая к безопасности прикроватной тумбочки. — Голова просто раскалывается.

Лука цокнул языком с явным раздражением, но не стал настаивать.

Я выдвинула верхний ящик.

Мои пальцы задели маленькую черную бархатную коробочку, и я достала ее.

Я протянула ее ему.

— Свадебный подарок, — пробормотала я.

Знакомая, уродливая жадность мгновенно вспыхнула в его глазах.

Он с жадностью потянулся к бархату, но я накрыла его ладонью.

— Ты сможешь открыть ее только у алтаря, — сказала я, сохраняя совершенно ровный тон. — Это сюрприз.

Лука издал пренебрежительный смешок.

Он выхватил коробочку и небрежно бросил ее на свою тумбочку.

— Не хочу потерять ее сегодня в клубе. Утром суну в карман.

Он повернулся ко мне спиной и начал одеваться торопливыми, отработанными движениями.

В этой коробке не было Ролекса. Не было бриллиантовых запонок.

Внутри лежало единственное свадебное приглашение.

Приглашение, на котором тяжелой золотой фольгой было выбито одно имя: Данте Кавалларо.

Это был смертный приговор Луке, аккуратно завернутый в красивую бумагу.

Полностью одевшись, Лука сократил расстояние между нами.

Он прижал сухой, фальшивый поцелуй к моему лбу.

— До завтра, принцесса.

И вот так просто он ушел, отправляясь на свой мальчишник в клуб Синдиката.

Я осталась совершенно одна в огромной, тихой квартире.

Сон был последним, о чем я могла думать.

Я открыла ноутбук и сразу же вошла в свой подставной аккаунт.

Мои пальцы летали по клавишам, пока я открывала социальные сети Софии.

Она опубликовала видео едва ли час назад.

Я нажала на воспроизведение.

Экран озарился вспышками стробоскопов VIP-зоны клуба.

Басы музыки были оглушительными, вибрируя через маленькие динамики ноутбука.

Там был Лука, опустившийся на одно колено посреди хаоса, прямо перед Софией.

Он надевал кольцо на ее палец.

— Я брошу ее в ту же секунду, как стану капо! — ревел он на видео, его голос едва пробивался сквозь грохочущую музыку. — Мне нужно только имя Вителло. Ты будешь моей королевой, детка!

Камера неуверенно повернулась.

Она запечатлела ухмыляющиеся лица его друзей.

Солдаты и доверенные лица моей собственной семьи.

Они смеялись.

Они все знали. Каждый из них.

Ледяной холод сковал мою грудь, заморозив воздух в легких.

Я отвернулась от экрана и порылась на дне сумочки, вытащив старый, тяжелый телефон.

Одноразовый телефон, который отец дал мне для абсолютно экстренных случаев, когда речь идет о жизни и смерти.

Я открыла единственный контакт — надежно зашифрованный номер.

Я нажала кнопку вызова.

Линия зазвонила. Один раз. Два. Мучительная вечность гудков.

— Слушаю.

Голос Данте Кавалларо был резким хрипом, звучащим в точности как скрежет металла о камень глубокой ночью.

Я не сказала ни слова. Я просто переслала видеофайл на его защищенную линию.

Мне не нужно было называть свое имя; дьявол всегда знал, кто ему звонит.

— Отправь Луку в ад.