Месть брошенной наследницы безжалостному миллиардеру

Наталья рухнула в кожаное кресло за столом Петра Маркелова.

Её грудь медленно и размеренно вздымалась и опадала. Слёз не было. Плач – это биологическая реакция на боль, а сейчас она не чувствовала боли. Она ощущала холодную, пугающую ясность.

Она достала телефон и подключила его к ноутбуку.

Она перетащила всю папку «C&A», квитанции о банковских переводах и отчёт ДНК в своё надёжно зашифрованное облачное хранилище.

Как только индикатор выполнения достиг ста процентов, она отсоединила USB, стёрла системные журналы доступа и выключила ноутбук.

Она встала. Ноги были совершенно твёрдыми.

Она подошла к огромному книжному шкафу, занимавшему всю стену. Опустилась на колени и, потянувшись под нижнюю полку, нажала на скрытую защёлку. Открылся маленький тайник.

Внутри лежала пыльная металлическая коробка.

Она достала её и открыла крышку. На выцветшем бархате покоился старый, громоздкий Блэкберри.

Это была единственная вещь из её прошлого, которую она сохранила, когда пять лет назад ушла из семьи Моисеевых, чтобы играть в семью с Петром Маркеловым.

Она подключила разряженный телефон к зарядному устройству.

Она сидела на полу, наблюдая, как иконка батареи медленно заполняется. Перед глазами вспыхивали воспоминания о яростном лице деда. Он её предупреждал. Говорил, что Пётр – паразит. Она не послушала.

Экран вспыхнул жизнью. Полный сигнал.

Она набрала двенадцатизначный внутренний защищённый номер. Номер, въевшийся в её память.

Не успел раздаться и один гудок, как ей ответили.

«Траст Монтгомери, Владимир слушает». Голос пожилого юриста был резким и профессиональным.

«Владимир», – сказала она.

В динамике послышался резкий вздох. «Госпожа Ксения? Боже правый. Это действительно вы?»

«Это я, – сказала она. Она посмотрела в окно на темнеющее небо. – Я закончила играть в простушку».

«Слава небесам, – выдохнул Владимир, его голос дрожал от сдерживаемого волнения. – Вы готовы вернуться в поместье?»

«Да, – безэмоционально ответила она. – Но если я вернусь, совет директоров потребует, чтобы я выполнила условия брачного контракта пятилетней давности».

«Потребует, – подтвердил Владимир. – Семье нужна стабильность».

«Кто нынешний кандидат?» – спросила она.

«Константин Колпаков IV, – ответил Владимир. – Консервативные акционеры империи Клейтонов весьма скептически относятся к его агрессивным планам по зарубежной экспансии. Они требуют стратегического брака с исторически укоренившейся семьёй Моисеевых, чтобы доказать, что он уважает традиции и стремится к стабильности, прежде чем они утвердят его на пост председателя в следующем месяце».

Константин Колпаков IV.

От этого имени по её спине пробежал призрачный холодок. Этот человек был призраком, безжалостным хищником в финансовом мире. И он был именно тем оружием, которое ей нужно, чтобы выпотрошить Петра Маркелова.

«Готовьте брачный договор, – приказала она. – Я хочу неофициально встретиться с ним. Сегодня вечером».

«Госпожа Ксения, расписание господина Колпакова расписано на месяцы вперёд. Он очень закрытый человек…»

«Мне всё равно, Владимир. Используйте влияние семьи. Добудьте мне приглашение туда, где он сегодня ужинает».

«Понял, – сказал Владимир, и его тон снова стал выражением безжалостной эффективности сотрудника семьи Моисеевых. – Я всё устрою».

Она повесила трубку.

Она положила Блэкберри обратно в коробку и засунула её в тайник.

Она вышла из кабинета и направилась прямо в гардеробную хозяйской спальни.

Она уставилась на ряды одежды. Бежевые кардиганы. Простые юбки-карандаш. Дешёвые, непритязательные платья, которые она покупала, чтобы Пётр чувствовал себя кормильцем. Королём их маленького замка.

Её захлестнула волна сильнейшего отвращения.

Она схватила бежевые кардиганы и сорвала их с вешалок. Пластик треснул. Она швырнула их на пол. Она сдёрнула юбки, блузки, дешёвый деним. Она свалила всё это в огромный мусорный мешок в углу.

Затем она прошла в самый дальний конец гардеробной.

Она расстегнула молнию на толстом чёрном чехле для одежды.

Внутри висело винтажное вечернее платье от-кутюр из чёрного бархата. Вещь из её прошлой жизни. Часть её доспехов.

Раздался звонок у входной двери пентхауса. Щёлкнул электронный замок.

«Наталья? – эхом раздался в коридоре голос Петра. – Я принёс Ле Куку».

Она сбросила с себя простую одежду и шагнула в чёрный бархат. Ткань облепила её кожу, тяжёлая и дорогая.

Пётр появился в дверях гардеробной, держа в руках бумажный пакет, пахнущий утиным конфи.

Он замер как вкопанный.

Он посмотрел на мешок с одеждой. Затем его взгляд скользнул вверх по её телу, останавливаясь на чёрном бархатном платье. Его брови сошлись на переносице в глубоком недоумении.

«Какого чёрта ты делаешь?» – потребовал он ответа.

Она повернулась к нему лицом. Она не улыбалась. Не кричала. Она просто смотрела на него, словно он был мусором, прилипшим к подошве её туфли.

Пётр с трудом сглотнул. Абсолютный ноль в её глазах заставил его отступить на шаг.

«Послушай, насчёт сегодняшнего звонка, – начал он, его голос терял свою надменность, свойственную заседаниям правления. Он поставил еду и шагнул к ней, протягивая руку, чтобы коснуться её плеча. – Я был в стрессе. Слияние…»

Она сделала шаг в сторону. Его пальцы коснулись воздуха.

Она подняла руку и смахнула что-то с плеча, именно там, где он почти дотронулся до неё, словно стряхивая дохлого жука.

«От тебя пахнет "Том Форд"», – тихо сказала она.

Лицо Петра побледнело. Его рука упала вдоль тела. «Это… кто-то в лифте им пользовался. Запах перешёл».

Она даже не моргнула в ответ на эту жалкую ложь.

Она взяла с туалетного столика чёрный клатч и прошла мимо него к входной двери.

«Куда ты идёшь? – рявкнул Пётр, его паника сменилась гневом. Он схватил её за локоть. – Сейчас девять часов вечера. В таком виде?»

Она посмотрела на его руку, сжимавшую её предплечье.

«Отпусти», – прошептала она.

Он отпустил её, словно её кожа обожгла его.

«Без комментариев», – сказала она, повторяя его любимую пиар-фразу.

Она вышла за входную дверь и позволила ей захлопнуться за собой.