Моя фальшивая смерть: билет к свободе

Аня

Мое лицо не дрогнуло.

Раньше этот жест сломал бы меня. Но сейчас внутри меня была только пустота и четкий план побега.

Я перевела взгляд на Ирину. Она прижималась к его боку, демонстрируя всем, кому принадлежит этот мужчина.

— Тебе тяжело наклониться, милая? — проворковала Ирина. — Мы оба знаем, что твои истерики — это просто способ привлечь внимание.

Я проигнорировала ее.

— Мне не нужны твои деньги на этих условиях, Дмитрий, — мой голос звучал тихо. — Я хочу развод. Оставь свои миллионы себе. Просто подпиши бумаги.

Челюсть Дмитрия напряглась. Мышцы на его скулах дрогнули. Развод был для него неприемлем. В его мафиозном мышлении жена была собственностью.

— Ты не получишь развод, — процедил он сквозь зубы. Его шаг ко мне был резким. — Ты останешься моей женой. Ты перестанешь разыгрывать эту дешевую драму с болезнью и будешь вести себя подобающе.

Ирина тихо рассмеялась за его спиной.

— Зачем ты держишь ее, Дима? Посмотри на нее. Тощая, больная, бесплодная. Она даже не может нормально стоять на ногах.

Слово «бесплодная» ударило меня под ребра.

Десять лет назад я уничтожила себя ради него. И вот моя награда.

Я медленно опустила глаза на чек. Затем я подняла ногу в туфле на каблуке и наступила прямо на подпись Дмитрия. Подошва оставила грязный след на белой бумаге.

Я шагнула вперед, переступая через его подачку. Остановившись ровно напротив его плеча, я не стала смотреть ему в лицо.

— Если ты не подпишешь бумаги сейчас, — прошептала я, глядя в пустоту, — тебе придется подписывать свидетельство о смерти. Выбор за тобой.

Я прошла мимо него. Каждый шаг отдавался глухой болью в груди от таблеток Лены. Мне нужно было выбраться отсюда.