Нежеланная жена уходит свободной

На электронном табло над плазой Группы Морозов обычно показывали котировки акций или корпоративные лозунги об инновациях и наследии. Сегодня там был Роман Романов, обнимавший за талию женщину. Оба смеялись на балконе шикарного отеля в Беверли-Хиллз.

Изображение было зернистым, явно снятым телеобъективом, но браслеты Cartier Love на их запястьях ловили утреннее солнце со зловещей чёткостью. В углу горел логотип Экспресс-газеты. Внизу бегущей строкой шёл заголовок: «ВОЛК С УОЛЛ-СТРИТ НАШЁЛ НОВУЮ СТАЮ: ПРИБРЕЖНАЯ ИНТРИЖКА РОМАНА РОМАНОВА И ЯНЫ КОНОВАЛОВОЙ».

Вера остановилась.

Вокруг неё клерки из финансового района замедлили свой утренний бег, из карманов появились телефоны, пальцы указывали на экран. Она отчётливо слышала слова, доносившиеся с ветром, пахнущим выхлопными газами и дорогим кофе: «его жена, – наконец-то, – я так и знал».

Полина издала звук, будто её ударили.

«Какие же они лживые твари, этот экран – собственность Морозова, они не имеют права…», – она шагнула вперёд, расправив плечи. Семнадцать лет преданности обратились в ярость защитницы.

Вера схватила её за запястье. Под её пальцами хрупко, по-птичьи, перекатились косточки.

«Госпожа Сафонова, мы можем потребовать, чтобы они это отключили, есть протокол для…»

«Нет».

Вера смотрела на снимок. Роман запрокинул голову в том самом смехе, который она научилась распознавать как игру на публику – слишком громком, слишком долгом, рассчитанном на фотографов. Лицо женщины было обращено к нему, обожающее, знакомое. Яна Коновалова. Двадцать три года. Номинантка на «Оскар, – Лицо крупнейшей франшизы – Морозов Медиа».

Три недели назад Вера нашла этот браслет в ящике стола в кабинете Романа. Золотой, маленький, явно женский. Она держала его тридцать секунд, прежде чем положить в точности так, как нашла. Она не спросила. Он бы не ответил или ответил бы с тем самым выражением лица – скучающим, нетерпеливым, недоумевающим, почему она тратит его время.

Экран мигнул. Фотографию сменили цифры Московской биржи, зелёные и красные, бегущие слишком быстро, чтобы их можно было прочесть.

Вера повернулась к зданию.

«Госпожа Сафонова…», – голос Полины дрогнул.

«Юлиан, – Вера не оглянулась. – Лифт».

Её адвокат поравнялся с ней, его портфель качался с метрономической точностью. Полина поспешила за ними, прижимая к груди, словно броню, папки из плотной бумаги.

Вестибюль был размером с собор, весь из мрамора и с приглушённым освещением – пространство, созданное, чтобы посетители чувствовали себя ничтожными. Вера была здесь дважды: один раз на праздновании выхода компании на IPO, другой – на рождественской вечеринке, где она два часа простояла у фонтана с шампанским, улыбаясь людям, чьи имена заучила по таблицам.

Все головы повернулись, когда она пересекала холл.

Она чувствовала их взгляды – любопытные, оценивающие, уже составляющие в уме электронные письма и сообщения, которые разлетятся по зданию прежде, чем она доберётся до верхнего этажа. Госпожа Сафонова здесь. Одна. Без записи.

Пусть смотрят. Пусть говорят.

Она прошла прямо через центр вестибюля, мимо кожаных диванов, где Юлиан изначально предлагал им встретиться. Он шёл рядом, поправляя манжеты, с тщательно выверенным нейтральным выражением лица человека, который давно усвоил, что браки богачей – это поле битвы.

«Госпожа Сафонова, – на этот раз он не предложил ей руку. – Готовы?»

«Готова».

Они двинулись к отдельным лифтам для руководства, три фигуры в строю – адвокат, клиент, ассистентка – с таким видом, будто имели на это полное право. Так и было. Право, о котором Роман, вероятно, никогда не думал, что она им воспользуется.

Начальник службы ресепшен перехватил их в трёх метрах от дверей лифта. Молодой, нервный, он явно узнавал лица из корпоративных рассылок.

«Госпожа Сафонова, мне очень жаль, но господин Романов на заседании совета директоров, видеоконференция с лондонским офисом, если хотите оставить сообщение, я могу…»

Юлиан извлёк визитку, зажав её между двумя пальцами, и держал её, словно оружие.

«Морозов, Попов и Ко. Мы здесь для частной юридической консультации с моей клиенткой. Препятствование общению адвоката с клиентом поднимает вопросы о корпоративном вмешательстве в личные дела, которых, я уверен, господин Романов предпочёл бы избежать».

Начальник открыл рот. Закрыл. Он посмотрел на визитку, на выражение лица Юлиана, на лицо Веры.

«Я… конечно. Позвольте мне только…»

Он отступил в сторону.

Двери лифта с тихим звоном открылись. Вера вошла внутрь, обернулась и посмотрела, как за ней следуют Полина и Юлиан. Двери закрылись, отрезав бледное лицо начальника, любопытные взгляды вестибюля, жизнь, которую она построила из чужих ожиданий.

Подъём проходил в тишине. Вера смотрела, как сменяются номера этажей – 20, 35, 50, – и с каждым пройденным уровнем чувствовала, как что-то в груди отпускает. Она это делает. Она действительно это делает.

На 60-м этаже Юлиан открыл свой портфель.

«Пункт о нулевой компенсации на семнадцатой странице. Я выделил соответствующие разделы. Он попытается сослаться на принуждение, но брачный договор железобетонный – нам нужна лишь его подпись».

Вера кивнула. Её пальцы снова нащупали край папки, обводя его снова и снова.

Лифт замедлился. Двери открылись в коридор с серым ковром и утопленными светильниками – та самая анонимная роскошь, квадратный метр которой стоил тысячи. В дальнем конце двойные двери из бразильского палисандра вели в угловой кабинет.

Вера шагнула вперёд. Её каблуки не издавали ни звука на ковре.

За её спиной Полина что-то прошептала – молитву или проклятие, Вера не разобрала. Портфель Юлиана щёлкнул, закрываясь.

Она шла к этим дверям. К Роману. К концу всего, чем она была, и к началу того, что ждало впереди.