После предательства она отвоевала свою империю

Три года спустя.

Огни Москвы сверкали, словно драгоценности, рассыпанные по чёрному бархату. Это был первый понедельник мая. Благотворительный гала-вечер «Звёздный свет» в Третьяковской галерее.

Воздух был наэлектризован. Дневная влажность спала, оставив после себя свежую, прохладную ночь, идеальную для высокой моды и ещё более высоких ставок.

Юлиан Золотов вышел из чёрного лимузина. Мгновенно вспыхнули фотокамеры, обрушив на него стену ослепительно-белого света.

Он выглядел ещё более резким, чем три года назад. Линия его челюсти стала твёрже, глаза – холоднее. На нём был сшитый на заказ смокинг от Тимофея Фурсенко, сидевший на нём, словно доспехи.

Под руку его держала Эмилия Зосимова. На ней было платье, которое слишком старалось произвести впечатление – прозрачное, усыпанное блёстками, почти ничего не оставлявшее для воображения. Оно было дорогим, но на ней выглядело дёшево.

«Юлиан! Юлиан! Сюда!» – кричали фотографы.

«Где бывшая жена?» – выкрикнул один из репортёров, дерзко и грубо.

Выражение лица Юлиана не дрогнуло. Он проигнорировал вопрос. Он три года игнорировал вопросы о Сабине. Она исчезла. Ни одной фотографии от папарацци. Ни одной транзакции по кредитной карте. Даже его частные детективы зашли в тупик. Словно её поглотила сама земля.

Технически, она не была его «бывшей» женой. Документы о разводе всё ещё лежали в его сейфе, подписанные ею, но не им. Мелкая демонстрация власти, от которой он так и не отказался.

«Не обращай на них внимания, милый, – промурлыкала Эмилия, сжимая его бицепс. Её ногти впились в него сквозь ткань. – Они просто завидуют».

Юлиан почувствовал привычную волну усталости. Он мягко, но решительно высвободил свою руку.

Внезапно в хаотичной толпе воцарилась тишина. Даже фотографы на долю секунды опустили камеры.

Подъехала машина. Не лимузин. Винтажный Aurus Phantom, окрашенный в глубокий, полуночно-синий цвет. Это была машина, шептавшая о старых деньгах.

Открылась дверца.

Показалась нога.

Длинная. Стройная. Точёные мышцы под гладкой, сияющей кожей.

Из машины вышла женщина.

Вспышки фотокамер обезумели. Шум стал оглушительным, как рой механической саранчи.

Она была высокой. На ней было изумрудно-зелёное платье, казалось, сшитое из жидкого шёлка. Платье-русалка плотно облегало фигуру, сковывая шаги и заставляя её двигаться изящно и плавно, а высокий разрез будоражил воображение. Цвет платья придавал её коже алебастровую белизну.

Её тёмные, насыщенного цвета красного дерева волосы были уложены в классические голливудские волны, ниспадавшие на одно плечо.

Она повернулась к толпе. Её лицо... захватывало дух. Высокие скулы, полные губы, накрашенные тёмно-ягодной помадой, и поразительные, пронзительные серые глаза.

Она не улыбалась. Не махала рукой. Она просто стояла, излучая холодную, величественную силу, рядом с которой Эмилия выглядела как ребёнок, играющий в переодевание.

С другой стороны машины вышел мужчина. Это был Севастьян Королёв. Деловой соперник Юлиана. Владелец «Коул Фармасьютикалс».

Севастьян обошёл машину и предложил женщине руку. Она приняла её, её движения были плавными и грациозными.

«Кто она?» – пронёсся шёпот по толпе.

«Это модель?»

«Это невеста Севастьяна?»

Юлиан стоял на верху лестницы и смотрел вниз. Он почувствовал себя парализованным. Его сердце пропустило удар, а затем забилось вдвое быстрее.

Он не знал этого лица. Не совсем. Оно было слишком точёным, слишком идеальным.

Но глаза.

Эти глаза он знал.

Они преследовали его.

«Кто это?» – прошипела Эмилия, её голос сочился неприкрытой ревностью.

«Я не знаю», – пробормотал Юлиан. Он не мог отвести взгляд. Странное чувство дежавю нахлынуло на него, но он подавил его. Это было невозможно. Женщина, которую он знал, была мягкой, сломленной и невзрачной. Эта женщина была из стали и бриллиантов.

Женщина и Севастьян начали подниматься по лестнице. Когда они подошли ближе, женщина подняла взгляд.

Её серые глаза встретились с глазами Юлиана.

На секунду время замедлило свой ход. Шум толпы угас.

Юлиан ожидал увидеть восхищение. Вожделение. То, как обычно смотрели на него женщины.

Вместо этого он не увидел ничего.

В её глазах не было и капли тепла. Она смотрела на него так, как смотрят на предмет мебели. Пренебрежительно. Скучающе.

Она, не дрогнув, разорвала зрительный контакт и переключила внимание на Севастьяна, рассмеявшись чему-то, что он прошептал. Её смех был низким, грудным и мелодичным.

Юлиан почувствовал такой сильный удар отвержения, что у него перехватило дыхание.

«Пойдём внутрь», – резко сказал он, отворачиваясь от видения в зелёном.

Внутри Третьяковки Большой зал был превращён в сад из белых роз. Официанты разносили шампанское. В воздухе пахло дорогими духами и деньгами.

Сабина Векшина взяла бокал шампанского. Она не пила. Просто держала его за ножку, поворачивая в свете.

«Ты приковываешь к себе все взгляды, – прошептал ей на ухо Севастьян. – Мне кажется, Юлиан перестал дышать».

«Пусть задыхается», – ответила Сабина. Её голос был спокоен, но пульс учащённо бился. Снова увидеть его... это оказалось труднее, чем она думала. Не потому, что она его любила. А потому, что гнев был всё ещё так свеж.

«Он что-то подозревает, – заметил Севастьян. – Он пялился».

«Он пялится, потому что он самовлюблённый нарцисс, а я – единственное в этом зале, чем он не владеет, – поправила его Сабина. – Он меня не узнаёт. Он никогда толком и не смотрел на меня, когда мы были женаты».

Она окинула взглядом зал. Она увидела лица женщин, которые раньше насмехались над ней в загородном клубе. Миссис Хмельницкая. Сестры Трошевы.

Теперь они все смотрели на неё, перешёптываясь, умирая от желания узнать, кто эта новая светская львица.

«Сабина!» – раздался пронзительный голос.

Это была Эмилия. Она притащила за собой Юлиана. Она не могла сдержаться. Ей нужно было пометить свою территорию.

Юлиан выглядел так, будто его привели против воли, но его глаза были прикованы к Сабине. Он изучал её, ища что-то, чему не мог дать названия.

«Здравствуй, Севастьян, – сказал Юлиан напряжённым голосом. Он посмотрел на Сабину. – Не думаю, что нас представляли друг другу».

Севастьян улыбнулся хищной, акульей ухмылкой. «Юлиан. Эмилия. Это моя гостья на сегодняшний вечер».

Он сделал паузу для эффекта.

«Сабина Векшина, можете также называть меня Сабина Королёва».

Юлиан замер.

Имя поразило его, словно удар. Сабина.

Он уставился на неё. Он искал в ней полноту. Искал сыпь. Искал страх.

Ничего этого не было. И всё же... это имя.

«Королёва? – переспросил Юлиан. – Родственница лорда Долгорукова?»

«Его крестница», – ответила Сабина. Её голос был ровным, лишённым заикания, которое появлялось у неё раньше, когда он был рядом.

«Сабина», – снова произнёс Юлиан. Он пробовал имя на вкус. Оно было как пепел и сожаление.

«Распространённое имя, – холодно заметила Сабина. – Но, полагаю, у нас есть нечто общее, мистер Золотов. Или, вернее... кое-кто».

Она посмотрела на Эмилию. Её взгляд был точным, как скальпель хирурга. Он в одно мгновение препарировал неуверенность Эмилии.

«Мне нравится ваше платье, – солгала Сабина. – Такое... смелое».

Эмилия вспыхнула.

Юлиан не заметил Эмилию. Он смотрел в глаза Сабины. Они были того же серого цвета. Того же самого оттенка серого, что и у его бывшей жены.

Но это было невозможно. Его бывшая жена была развалиной. Эта женщина была королевой. И Королёва? Семья Векшиных не имела никаких связей с британской аристократией. Это должно быть совпадение. Жестокое, насмешливое совпадение.

«Мы встречались?» – спросил Юлиан. Вопрос сорвался с его губ прежде, чем он успел себя остановить. Он не спрашивал из вежливости, он прощупывал почву.

Сабина улыбнулась. Улыбка не коснулась её глаз.

«Не думаю, мистер Золотов. Такого мужчину, как вы, я бы запомнила».

Она повернулась к Севастьяну. «Мне нужно подышать. Отчаяние в этом углу немного удушает».

Она ушла, оставив Юлиана стоять, сжимая свой бокал так сильно, что хрустальная ножка, казалось, вот-вот треснет.