Растопляя Лёд

От лица Арины:

«Какого чёрта? – я вырываюсь из его хватки, мотая головой, словно он окончательно спятил. – Ты врёшь. Я не чувствую никакой связи и не чую твоего запаха».

Ложь. Наглая ложь. От него пахнет раем, окунутым в грех, и от одной только близости к нему моя волчица мечется так, будто накачалась тройным эспрессо. Но нет.

Ни за что.

Этому не бывать.

Он не может быть моим истинным.

«Зачем... – мой голос срывается на крик с каждым словом. – Какого чёрта Лунная Богиня навязала мне такого, как ты, в качестве второго шанса?»

Я вскидываю руки, сытая по горло этой космической шуткой.

Лев выглядит забавленным, и это бесит меня ещё сильнее. Конечно, ему весело. Этот парень – король нашей школы, золотой мальчик, на которого молятся все девчонки, и, ах да, чёртов юный миллиардер. А я? Я просто Арина, профессиональный коврик для вытирания ног. Мы вообще с разных планет, если говорить о социальной лестнице.

«Нет, серьёзно, – добавляю я, испепеляя его взглядом. – С какой стати Богине тратить идеальную связь истинных на тебя?»

«Воу, – произносит он, хватаясь за грудь, словно от тяжёлого удара. – Не слишком ли жестоко?»

«Ты же ходячий бабник, Лев. Ты переспал с половиной школы. И, наверное, с другой половиной тоже, если юбки – не твоё единственное предпочтение».

Он пожимает плечами, даже не пытаясь отрицать: «Ладно, справедливо».

Я прищуриваюсь: «Я на это не подписываюсь. Я не могу променять одного ублюдка на другого. Я не принимаю эту связь».

«Без проблем, – он небрежно опирается на перила. Кажется, мой отказ его совершенно не задевает. – Потому что я тоже».

«Погоди, что?» – я моргаю, застигнутая врасплох.

«Но, – продолжает он, и на его до идиотизма идеальном лице расплывается фирменная наглая ухмылка, – я хочу быть твоим фиктивным парнем».

Я смотрю на него так, будто у него выросла вторая голова: «О чём ты вообще несёшь?»

«Давай притворимся парой до конца этого круиза, – говорит он так, словно это самая обычная вещь в мире. – Ну, знаешь, чтобы взбесить Игоря и Виолетту. И не переживай, связь истинных меня тоже не интересует».

Я пялюсь на него, пытаясь понять, серьёзно ли он.

Ещё бы. Лев живёт ради драмы. Я хмурюсь, пытаясь осмыслить весь этот бред. Я знаю, что Лев и Игорь не особо ладят – да они на дух друг друга не переносят. Но то, как легко Лев отмахнулся от нашей связи... Это задевает. Но почему меня это так волнует? В смысле, моему собственному истинному на это плевать, так с чего бы мне переживать?

Но, чёрт возьми, идея утереть нос Игорю звучит чертовски заманчиво. И всё же...

«Ни за что, – отрезаю я. – Мне это не интересно».

Лев склоняет голову набок: «Да неужели? И где ты планируешь жить? В люксе Игоря? Ой, подожди, он же вышвырнул тебя. А разве в каютах нет лимита – не больше двух человек?»

Дерьмо. Моё лицо вытягивается, когда я понимаю, что он прав. Дурацкие правила лайнера.

«Я остановлюсь у подруг», – огрызаюсь я, хватаясь за соломинку.

Он ухмыляется: «Насколько я помню, вас было трое. Ты правда думаешь, что твои подруги будут тянуть жребий, кому спать на полу?»

Проклятье. Тут он меня уел.

«Зачем тебе вообще всё это?» – спрашиваю я, скрестив руки на груди.

Ухмылка Льва становится чуть мягче: «Потому что я терпеть не могу этого мудака, и ненавижу то, как он с тобой обошёлся. Я всё видел».

Щёки вспыхивают от стыда, но его быстро топит волна гнева. К чёрту Игоря. К чёрту Виолетту. И к чёрту всю эту ситуацию. Может, нелепый план Льва – не самая плохая идея.

Я тяжело вздыхаю: «И в чём подвох?»

Он кривит губы в полуулыбке: «Во всём».

«Ладно, – бормочу я. – Я согласна. Но это всё понарошку. Строго фиктивно».

Лев победно скалится: «Естественно. Мы будем играть счастливую парочку, убедим всех, что мы истинные, а после круиза отвергнем друг друга».

«По рукам», – говорю я.

«Но есть ещё кое-что, – добавляет он. – Не влюбись в меня».

Я издаю нервный смешок: «Взаимно. Даже не надейся. Серьёзно. Ты не в моём вкусе, и я на тебя не западу».

Я изо всех сил стараюсь не пялиться на его серые глаза, безупречно очерченные скулы, оливковую кожу и эти мышцы, от которых, клянусь, любая девчонка растает на месте. Не то чтобы я когда-нибудь позволила этому случиться. Ни за что на свете.

«Ты тоже не в моём вкусе».

Я хмурюсь: «Не волнуйся. С меня хватит бабников на всю оставшуюся жизнь».

Лев протягивает руку, ухмыляясь: «Партнёры?»

Я закатываю глаза, но пожимаю его ладонь: «Партнёры».

«Так как именно мы всё это закончим... ну, когда всё закончится?» – спрашиваю я Льва, стараясь звучать непринуждённо, хотя этот вопрос не давал мне покоя.

Его лицо на мгновение становится серьёзным, и это, честно говоря, пугает куда больше, чем его привычная ухмылка: «В самый последний день на этом лайнере. Мы отвергаем друг друга и сваливаем отсюда», – говорит он так, словно зачитывает прогноз погоды.

Я медленно киваю. На самом деле, это звучит как лучший вариант. Меня здесь всё равно ничего не держит. В смысле, Лев? Стопроцентный плейбой. Этот парень не способен на серьёзные отношения ни с одной девушкой. Его волнует только хоккей.

«Как только мы сойдём с корабля, всё, что было здесь, останется здесь», – добавляет он, многозначительно глядя на меня.

Я снова киваю, потому что а что мне ещё остаётся? Он, скорее всего, вернётся в свою идеальную жизнь, где женщины вешаются ему на шею, а я поплетусь обратно в своё мрачное, жалкое существование. Ну, знаете, как Золушка, только без роскошного бала, принца и даже без приличных туфель.

«Отлично. А теперь пошли, моя девушка, заберём твои вещи у этого мудака», – бросает Лев так легко, будто мы идём за кофе, а не суёмся в логово льва.