Тайная месть подменной невесты-миллиардерши

Зимнее солнце слепило, отражаясь от серого асфальта перед ЗАГСом, и Елизавета сощурилась.

Всё было кончено.

Свидетельство о браке она держала в руке, как оружие. Бумажка была хлипкой, но сила, которой она обладала, была огромной. Это был её ключ. Её щит. Она пробежала глазами по документу, но слова расплывались. Всё, на чём она могла сосредоточиться, – это официальная печать и одно-единственное прекрасное слово вверху: ЗАМУЖЕМ. Детали, имена… всё это было просто помехами. Цель была достигнута.

«Всё кончено», – сказала она, скорее самой себе.

Галактион стоял рядом на бетонных ступенях. Он проверял что-то в телефоне, нахмурив лоб.

«Мне нужно встретиться с юристами, – сказал он. – Я пришлю тебе ключ».

Елизавета подняла на него глаза.

«Я пока не переезжаю. Мне нужно уладить кое-какие дела. Собрать вещи».

Галактион кивнул. Он не настаивал. Казалось, он понимал, что ей нужно пространство, чтобы разрушить свою старую жизнь, прежде чем шагнуть в эту странную новую.

«Как хочешь», – сказал он. Он сунул руку в карман и вытащил гладкую, матово-чёрную визитку. На ней не было ни названия компании, ни должности. Только номер телефона, вытисненный серебром, и монограмма в центре: ГР.

Елизавета нахмурилась, принимая карточку.

«Г.Р.? Это что, от… "Малыш"?»

Галактион и глазом не моргнул.

«Это семейные инициалы, – гладко солгал он. – Галактион. А "Малыш" – это прозвище, от которого я пытаюсь избавиться».

Она приняла это объяснение. Звучало логично. Если он пытался обелить свою репутацию, отказ от дурацкого прозвища был первым шагом.

«Хорошо, Галактион».

Он поднял руку, и тут же, словно по его воле, подъехало жёлтое такси. Он открыл для неё дверь.

«Позвони мне», – сказал он. Это прозвучало как приказ, но глаза у него были мягкими.

Елизавета кивнула и скользнула в такси. Она смотрела на него через заднее стекло, пока машина отъезжала. Он стоял, тёмная статуя на фоне городской суеты, и смотрел ей вслед, пока она не скрылась за поворотом.

Она отвернулась, её сердце бешено колотилось.

Шаг первый: выполнен.

Шаг второй: выжженная земля.

Она достала телефон. Открыла ВКонтакте. Заблокировать. Открыла Вотсап. Заблокировать. Открыла айМесседж. Заблокировать.

Она стёрла Клима Давыдовского из своей цифровой жизни.

Затем она набрала номер.

Элеонора ответила после второго гудка.

«Ну что? – в голосе её матери звучало самодовольство. – Ты готова принять приглашение господина Игнатьева? Он очень ждёт встречи с тобой».

«Я замужем», – объявила Елизавета. Голос её был спокойным, ровным, лишённым той дрожи и страха, что она обычно испытывала, разговаривая с матерью.

Молчание. Абсолютное, ошеломлённое молчание на том конце провода.

Потом: «Что? За кем?»

«За бизнесменом, – сказала Елизавета. – Свидетельство зарегистрировано. Разблокируй траст».

«Ах ты неблагодарная дрянь! – взвизгнула Элеонора. Самообладание треснуло. – Кто он? Какого-нибудь официанта подобрала? Я добьюсь аннулирования!»

«Того, у кого достаточно активов, чтобы мне не нужны были твои, – сблефовала Елизавета. Она надеялась, что у Малыша ещё остались деньги. – Хочу, чтобы право собственности на Рублевскую дачу Вульфов было передано мне до завтра».

«Этот дом на лето для Авроры! – запротестовала Элеонора. – Она уже планирует там вечеринку в честь помолвки!»

«Это дом моего отца, – оборвала её Елизавета. – Он в трасте. Передавай его, или мои юристы устроят проверку счетов Шнайдеров».

На линии снова воцарилась тишина. Угроза тяжело повисла в воздухе. Шнайдеры жили на широкую ногу, но все знали, что с ликвидностью у них проблемы. Аудит стал бы для них катастрофой.

«Хорошо, – выплюнула Элеонора слово, словно яд. – Забирай свой чёртов дом. Но больше не жди от меня ни копейки».

«Мне не нужны твои деньги, мама. Я просто хочу то, что моё».

Елизавета повесила трубку.

Её захлестнула волна адреналина. Словно глоток кислорода. Впервые за много лет она могла дышать.

«Куда, леди?» – спросил таксист, глядя на неё в зеркало заднего вида.

«Верхний Вест-Сайд, – сказала Елизавета. – Пентхаус на 72-й».

Она должна была вернуться. Собрать вещи.

Когда она подъехала к дому Клима, швейцар, добрый пожилой мужчина по имени Рудольф, приподнял шляпу. Он посмотрел на неё с грустью. Наверное, он тоже видел статью в «Светской хронике».

«Доброе утро, госпожа Воронова», – мягко сказал он.

«Доброе утро, Рудольф».

Она поднялась на лифте, цифры этажей неуклонно росли. 10… 20… 30…

Она вошла в пентхаус. Тишина. Клима ещё не было.

Она прошла в гостевую комнату. Не плакала. Не кричала. Просто работала.

Она вытащила чемоданы из шкафа. Упаковала одежду, книги, дорогую косметику. Сняла с кровати простыни, которые купила на собственные деньги. Мелочно, но ей было всё равно. Она не собиралась ничего ему оставлять.

Она прошла на кухню. Положила свой ключ на мраморную столешницу, рядом с наполовину пустой кофейной чашкой, которую Клим оставил несколько дней назад. На поверхности жидкости уже начала расти плесень.

Она посмотрела на свою левую руку. Она была пуста.

Она поняла, что забыла купить кольцо.

«Фальшивый муж, фальшивый брак», – пробормотала она себе под нос.

Она потащила чемоданы к лифту. Колёсики громко загрохотали по полу – звук окончательного решения.