Дикая Наследница

От лица Светы:

Кипяток нещадно обжигал кожу. Она покраснела и воспалилась, но я даже не подумала убавить температуру. Я стояла под тугими струями, пока ванная не наполнилась густым паром, пока собственные руки не скрылись в белой пелене. Я хотела смыть с себя всё: запах того проклятого супа и следы его прикосновений.

На раковине завибрировал телефон. Этот звук резко прорезался сквозь монотонный шум воды. Я проигнорировала его.

Снова вибрация.

И снова.

Тяжело выдохнув, я выключила воду и плотно завернулась в полотенце. С мокрых волос на кафель падали тяжёлые капли. Экран светился от нового сообщения. Я знала, от кого оно, ещё до того, как взяла аппарат в руки.

Демид: «Даже не думай возвращаться в клуб. Алину чуть не вывернуло от твоего присутствия и того помоя, который ты назвала супом. Домой я сегодня не приеду. Не жди».

Я смотрела на экран и ждала привычной тяжести в груди, того жалкого, отчаянного желания всё исправить. Извиниться. Умолять его передумать. Ждала слёз, которые обычно лились так легко, удушающего чувства собственной ничтожности, ставшего моим верным спутником.

Но ничего не произошло.

Внутри было абсолютно пусто – лишь холодный, отстранённый анализ прочитанных строк. Алине стало плохо.

Ещё бы. Наверное, надорвала живот от смеха, глядя на моё унижение, а Демид не придёт домой. Значит, проведёт ночь с ней. Или с Ариной. Или с любой другой девкой, которая сегодня привлекла его внимание.

Ещё месяц назад я бы уже оборвала ему телефон, умоляла бы вернуться, клялась бы, что всё исправлю, сидела бы под дверью всю ночь напролёт, как преданная дворняга, ожидающая своего хозяина.

Я закатила глаза и бросила телефон обратно на раковину, не собираясь отвечать.

Наступившая тишина принесла неожиданное освобождение.

Я подошла к шкафу. К этому жалкому, тесному гардеробу, где висели все те скучные, скромные тряпки, которые так нравились Демиду: бежевое, серое, тёмно-синее. Ничего яркого, вызывающего. Ничего, что могло бы его смутить или выделить меня из толпы.

Я грубо раздвинула эти унылые вешалки и потянулась в самую глубину. Туда, где в единственном чехле хранилось всё, что осталось от моей прошлой жизни.

Пальцы сжали мягкую ткань. Я вытащила чёрные джоггеры и выцветшую серую толстовку с логотипом моего университета, где я получила три диплома: программирование, бизнес и инженерия. На рукаве толстовки красовалось пятно от краски – память об уроках живописи, которые я брала просто ради забавы. А на груди зияла крошечная дыра от паяльника – результат ночной работы в лаборатории робототехники.

Я прижала ткань к лицу и сделала глубокий вдох. Пахло пылью и долгим хранением, но под этим запахом я почти уловила аромат той, кем была раньше.

Светлана Саврасова: наследница огромной империи, гений, боец, верная подруга.

А не Светлана Частова. Не жалкая, отчаявшаяся жена, стёршая собственную личность ради мужчины, которому она никогда не была нужна.

Я оделась за пару минут. Тело мгновенно вспомнило забытый комфорт. Одежда сидела идеально, не сковывала движений. Я больше не чувствовала себя так, словно нацепила чужой костюм для дурацкого спектакля. Стянув мокрые волосы в тугой хвост, я схватила ключи и спустилась в гараж.

Внедорожник «Мерседес», купленный Демидом, стоял нетронутым. Он предпочитал, чтобы я ездила на такси, дабы не позорить его своим отвратительным вождением. Рядом, под плотным брезентом, покрытым слоем пыли, пряталась моя детка– матово-чёрный Дукати Панигале В4. Я собрала его своими руками. Демиду я наврала, что байк принадлежит другу, которому негде его хранить.

Я прошла мимо обеих машин: моей целью был неприметный седан БМВ. Я зарегистрировала его на подставную фирму – идеальный транспорт, чтобы исчезнуть.

Дорога до складов заняла сорок минут. Я арендовала этот бокс три года назад. Тогда я ещё была собой, до того, как увидела то проклятое ожерелье и окончательно спятила. Склад находился на окраине города, на стыке промзоны и спальных районов. В таких местах никто не задаёт лишних вопросов, а камеры наблюдения висят исключительно для вида.

Я припарковалась на пустой стоянке и подошла к боксу номер 247. Ввела код, который помнила наизусть, хотя никогда нигде не записывала. Металлическая дверь поползла вверх с мерзким скрежетом. Внутри ровными рядами стояли коробки, а на каждой – надписи моим почерком: «Книги». «Оборудование». «Одежда». «Документы».

А в углу стоял массивный огнеупорный сейф. На нём значилось: «Личность».

Я выдвинула сейф на свет, ввела комбинацию и откинула тяжёлую крышку. Внутри лежало всё, что я спрятала от мира, чтобы стать идеальной женой Демида: мои настоящие водительские права, кредитки, привязанные к моим реальным счетам, загранпаспорт, и старые телефоны – три штуки для разных целей.

Я взяла основной смартфон индивидуальной сборки с таким уровнем шифрования, от которого спецслужбы удавились бы от зависти. Я зажала кнопку питания.

Экран загрузки тускло осветил полумрак склада. Я смотрела, как ползёт полоса загрузки, и мой пульс ускорился. Впервые с того момента, как я выронила термос в клубе.

А потом началось.

Телефон завибрировал с такой силой, что едва не выскользнул из рук. Сообщения хлынули сплошным потоком: счётчик крутился так быстро, что цифры слились в одно размытое пятно.

Пропущенные вызовы: 3847.

СМС: 12493.

Электронные письма: 28756.

Уведомления из соцсетей: превышен лимит.

Я листала списки дрожащими пальцами: родители, мои братья – Артур, Михаил и Илья, мои сёстры – София и Изабелла, лучшие друзья со времён универа – Мия, Руслан и Диана.

Сообщения от моего тренера по единоборствам, мастера Вонга. Зашифрованные послания от моего хакерского синдиката. Тех самых ребят, с которыми мы создавали системы безопасности для крупнейших мировых корпораций. Письма от генеральных директоров, с которыми я запускала технологические стартапы.

Мама: «Светочка, умоляю, позвони. Мы сходим с ума от беспокойства».

Артур: «Это уже не смешно. Где ты, чёрт возьми, пропадаешь?»

Мия: «Если не ответишь через 24 часа, я подаю заявление в полицию о пропаже человека».

Мастер Вонг: «Твоё отсутствие в додзё говорит либо о смерти, либо о трусости. Надеюсь, это первое».

Последнее сообщение заставило меня улыбнуться, несмотря ни на что. Мастер Вонг никогда не нянчился со своими учениками.

Я открыла соцсети – забросила этот аккаунт полтора года назад. Там было больше пятидесяти тысяч подписчиков.

Мой последний пост гласил: «Ухожу в тень на какое-то время. Не волнуйтесь, я вернусь, когда найду то, что ищу».

Секция комментариев просто взорвалась. Люди спрашивали, всё ли со мной в порядке, не похитили ли меня, не попала ли я в секту, строили безумные теории заговора. Кто-то даже публиковал прощальные посты, решив, что я мертва.

Я перешла в Инстаграм. Там у меня была сотня тысяч подписчиков – я выкладывала свои фотографии и обзоры на технику.

Та же история.

ТикТок, где мои видео с тренировок и уроки по программированию собрали два миллиона фанатов. Те же отчаянные сообщения, та же паника, та же уверенность, что со мной случилось нечто ужасное.

И со мной действительно случилось нечто ужасное – я потеряла рассудок из-за одолженного ожерелья и глупой детской фантазии.

Пальцы запорхали по клавиатуре. Я набрала текст быстрее, чем успела засомневаться:

«Я вернулась».

Я опубликовала это одновременно на всех платформах.

Реакция последовала незамедлительно: лайки посыпались с такой скоростью, что я не успевала их считать, комментарии взрывались один за другим, репосты множились.

Телефон тут же зазвонил. Экран вспыхнул от входящих вызовов с десятков разных номеров.

Но значение имел только один.

«Артур – Брат-близнец».

Я ответила на втором гудке.

«СВЕТЛАНА, МАТЬ ТВОЮ, САВРАСОВА! ГДЕ ТЕБЯ ЧЕРТИ НОСИЛИ?!»