Невидимка

От лица Дарины:

Я на цыпочках иду по коридору, затаив дыхание. Если Денис уже проснулся, у него наверняка наготове какой-нибудь комментарий по поводу моей одежды, причёски или… просто меня. Лучше бы начать день без этого.

Слишком поздно. Дверь его спальни со скрипом отворяется, и вот он – мой близнец, моя вторая половина, мой предатель – высокий, самодовольный квотербек, преграждающий мне путь.

«С добрым утром, Дара, – говорит он, пробежавшись взглядом по моей футболке. – Милый… шатёр».

Я даже не отвечаю. Просто прохожу мимо, оттолкнув его плечом, и чувствую, как вспыхивают щёки.

«Ой, да ладно, не будь такой обидчивой», – кричит он мне вслед.

Обидчивая. Так он меня называет, когда его слова ранят особенно глубоко, будто это я виновата, что вообще что-то чувствую.

К тому времени, как я добираюсь до кухни, мамы уже нет. Она уходит рано почти каждое утро, и я не могу решить, благодарна я за это или ревную. Благодарна, что она не видит меня такой, и ревную, потому что у неё никогда нет на нас времени.

Денис достаёт из холодильника протеиновый коктейль и осушает его, словно снимается в рекламе для спортсменов. Я намазываю маслом тост, стараясь стать невидимкой.

И тут, конечно же, является сам дьявол.

Никита Козырев.

Он заходит на нашу кухню, будто она его собственность: шлем под мышкой, волосы ещё влажные после душа – все метр девяносто высокомерия «золотого мальчика». На нём его футболка с четырнадцатым номером, обтягивающая широкие плечи так, словно её сшили на заказ.

И, поскольку я, видимо, просто обожаю страдать, мой дурацкий мозг замечает изгиб его челюсти, то, как влажные волосы вьются на кончиках, и чистый запах мыла и пота, который от него исходит. Я ненавижу себя за то, что замечаю это.

«С добрым утром, солнышко», – ухмыляется он мне.

Я закатываю глаза: «Не называй меня так».

«Что? Я думал, тебе понравится прозвище», – его ухмылка становится шире, словно он точно знает, как задеть меня за живое.

Денис смеётся и стукается с ним кулаками: «Не обращай на неё внимания, бро. К тренировке готов?»

«Всегда, – отвечает Никита. Он бросает взгляд на мой тост, приподняв брови. – Опять с двойной порцией масла?»

Я с силой опускаю нож: «Серьёзно? Тебе никогда не надоедает комментировать то, что я ем?»

Денис фыркает: «Не обращай на него внимания, Даша».

Но я обращаю. Боже, ещё как обращаю.

Они вдвоём направляются к пикапу, оставляя меня с остывшим тостом и знакомой болью в груди. Это та же боль, что я чувствую с десяти лет.

Боль от осознания того, что мой близнец – мой лучший друг – выбрал кого-то другого.

В школе лучше не становится. Никогда.

Стоит мне войти в коридор, как на меня тут же устремляются взгляды. Шёпот. Смешки. Та же самая дрянь, что я слышу со средней школы.

«Чёрт, да она крупнее лайнбекеров».

«Спорим, она ест больше, чем вся команда».

Я продолжаю идти, опустив голову, и делаю вид, что слова не ранят меня, как ножи. Но они ранят. Каждое из них оставляет очередной шрам, который не скрыть под мешковатой одеждой.

Денис не замечает, а может, замечает, но ему просто всё равно. Он слишком занят, купаясь в лучах славы основного квотербека. Слишком занят, смеясь с Никитой и остальной командой.

Никита. Всегда Никита.

Хуже всего то, что когда он смеётся, этот глубокий, тёплый звук заставляет волосы у меня на затылке вставать дыбом. Когда он улыбается, девчонки просто тают. А когда его ореховые глаза ловят свет, они будто начинают светиться.

Ненавижу, что я всё это заметила.

Ненавижу, что часть меня понимает, почему вся женская половина школы Красинска убила бы за шанс быть с ним.

Ненавижу, что какая-то извращённая частичка меня, запрятанная глубоко внутри, помнит, каково это было – быть влюблённой в него до того, как он превратился в моего мучителя.

Мария находит меня у моего шкафчика. Слава богу, что она есть. Она – единственное хорошее, что вышло из всего этого. Девушка, которая три года назад увидела в кинотеатре, как я ломаюсь, и решила не оставлять меня одну.

«У тебя такой вид, будто ты готова кого-нибудь убить», – говорит она, заправляя прядь светлых волос за ухо.

«Никиту, – бормочу я. – Как обычно».

Она морщится: «Фу. Можно подумать, за столько лет ему не надоело».

«Не надоело. Такое чувство, что издеваться надо мной – его любимый вид спорта, сразу после футбола».

Мария вздыхает: «Что ж, выпускной класс, верно? Почти всё».

Почти. Но это «почти» кажется вечностью.

Обед – хуже всего. Так было всегда.

Я сижу с Марией на краю столовой, подальше от стола футболистов. Но как бы далеко я ни была, Никита всё равно находит меня своими глазами. Я чувствую их – острые, как кинжалы, горячие, как свет прожектора.

Сегодняшний день не исключение. Я съела уже половину сэндвича, когда слышу его голос с другого конца зала.

«Эй, Денис! Лучше прячь свою еду, а то Дара всё съест, и моргнуть не успеешь».

Стол взрывается хохотом. Денис меня не защищает. Никогда.

Я сижу, опустив голову, щёки горят, и молюсь, чтобы никто больше не присоединился. Но они, конечно же, присоединяются.

«Она могла бы быть талисманом команды, – говорит кто-то. – Наденьте на неё защиту, она снесёт оборону!»

Парни воют от смеха.

Мария наклоняется через стол, её глаза сверкают: «Не обращай на них внимания. Они идиоты».

Но игнорирование этого не прекратит.

Я сжимаю сэндвич так сильно, что костяшки пальцев белеют. Мысленно я представляю, как встаю, подхожу к их столу и говорю Никите, кто он такой на самом деле: задира, трус, жалкий урод, который получает удовольствие, унижая меня.

Но я не двигаюсь с места.

Потому что я знаю, что случится, если я это сделаю. Он ухмыльнётся. Скажет что-нибудь ещё более едкое. А Денис будет смеяться вместе с ним.

Как и всегда.

Той ночью, лёжа в кровати, я смотрю в потолок.

Это мой последний год. Ещё один год с Никитой Козыревым. Ещё один год, когда Денис делает вид, что меня не существует, за исключением тех случаев, когда ему это удобно. Ещё один год в роли «толстой близняшки», посмешища, пустого места.

После выпуска я буду свободна. Колледж станет моей кнопкой перезагрузки. Никто не будет знать меня как сестру Дениса или любимую мишень Никиты. Никто не вспомнит шкафчик, набитый мусорными мешками, или шутки про масло.

Буду просто я.

Но даже когда я говорю себе это, мой мозг меня предаёт. Потому что перед глазами прокручиваются не оскорбления Никиты, а его лицо. Его до глупости идеальное, с волевым подбородком, широкими плечами, лицо кинозвезды.

И я ненавижу себя за это.

На следующее утро цикл повторяется. Подколки Дениса, отсутствие мамы, я, уходящая в себя.

Но когда появляется Никита, что-то меняется. Не сильно, не очевидно – просто мимолётное ощущение.

Он ловит мой взгляд.

Я не специально. Честно. Я просто задумалась, и мой взгляд остановился на нём: на том, как футболка обтягивает его грудь, на сильной линии шеи, когда он запрокидывает голову, смеясь над чем-то, что сказал Денис.

И тут его ореховые глаза встречаются с моими.

На секунду я перестаю дышать.

Ни ухмылки, ни оскорбления, ни колкости. Просто Никита смотрит на меня так… будто он меня видит.

Затем он моргает, и всё исчезает. На смену этому взгляду приходит та самая самодовольная ухмылка, которую я слишком хорошо знаю.

«Нравится, что видишь, солнышко?»

Моё лицо вспыхивает: «Размечтался».

Но это мимолётное ощущение не покидает меня весь день.

И это пугает меня больше, чем все его оскорбления вместе взятые.

Потому что что, если – просто что, если – парень, который годами превращал мою жизнь в ад, – это тот, кого я не могу перестать замечать?

Что, если тот, кого я ненавижу больше всех, – это тот, к кому меня тайно тянет?

И что, если он это знает?