Одна ночь с дядей моей лучшей подруги

Елена буквально летела по длинному, безмолвному коридору. Толстый ковер заглушал ее лихорадочные шаги, но стук в груди был оглушительным барабаном, бьющимся о ребра. Она завернула за угол и дрожащим пальцем нажала кнопку вызова лифта вниз.

Цифры над латунными дверями загорелись, опускаясь с мучительной медлительностью.

35... 34... 33...

Едва слышный шум из глубины коридора – открылась дверь? – заставил ее вздрогнуть. Сердце подскочило к горлу. Она не оглянулась. Не могла.

Дзинь.

Двери лифта раздвинулись. Она бросилась внутрь, спиной ударившись о дальнюю стену, лихорадочно нажимая кнопку «закрыть дверь».

«Закройся, закройся, закройся», – прошептала она, ее голос был хриплой, отчаянной молитвой.

Двери, казалось, насмехались над ней, с раздражающей неторопливостью сдвигаясь. Через сужающуюся щель коридор оставался пустым. Наконец, они запечатали ее внутри. Она выдохнула с дрожью, ее тело сползло по холодной, зеркальной стене, пока она не оказалась на корточках на полу.

Ее глаза поднялись к отражению.

Женщина, смотрящая в ответ, была незнакомкой. Ее лицо было мертвенно-бледным, тушь размазана в темные, енотоподобные круги вокруг глаз. Ее дорогая укладка превратилась в спутанный беспорядок, а губы были опухшими и выглядели побитыми. Она выглядела дешево. Использованной.

Новая волна отвращения к себе захлестнула ее. Шаря в сумочке, она нашла пачку влажных салфеток и начала яростно тереть лицо, пытаясь стереть следы ночи. Трение было жестким для ее чувствительной кожи, но ей было все равно.

Она провела пальцами по волосам, морщась, когда они застревали в узлах. Резкий рывок за кожу головы был небольшой, успокаивающей болью в море ее паники.

Лифт остановился. Двери открылись. Вошла пожилая пара, одетая для осмотра достопримечательностей. Добрые глаза женщины слегка расширились, когда она увидела растрепанное состояние Елены.

Елена тут же опустила взгляд, ее лицо горело от стыда. Она притворилась, что ищет что-то в сумочке, волосы упали вперед, чтобы скрыть лицо. Она чувствовала на себе их любопытные, жалостливые взгляды.

Поездка вниз в вестибюль казалась часом. Когда лифт наконец прозвонил о прибытии, она выскочила из дверей, прежде чем они полностью открылись, бормоча неловкое извинение.

Она держала голову опущенной, ее взгляд был прикован к полированному мраморному полу, пока она спешила через огромный, залитый солнцем вестибюль. Стук ее каблуков – которые она, по-видимому, предусмотрительно надела перед тем, как покинуть бар прошлой ночью – эхом отдавался в просторном помещении, привлекая, казалось, сотни пар глаз.

Просто дойти до вращающейся двери. Просто выйти на улицу. Не поднимать глаз. Ни с кем не встречаться взглядом.

Она почти дошла. Обещание анонимной улицы Манхэттена было всего в нескольких футах.

Затем ее периферийное зрение уловило знакомую вспышку цвета в зоне отдыха вестибюля. Вспышка розового цвета Шанель.

Ее сердце упало в желудок. Она попыталась свернуть, изменить направление, стать невидимой.

Слишком поздно.

«Елена? О боже, это ты?»

Голос был ярким, веселым и совершенно ужасающим.

Елена замерла, каждая мышца ее тела напряглась. Медленно она повернулась.

Ксения Орлова, ее лучшая подруга, шла к ней, с чашкой кофе в одной руке и выражением чистого, неподдельного удивления на лице.

«Ксения», – сумела сказать Елена, ее голос дрогнул. Она выдавила улыбку, которая, казалось, расколет ее лицо.

Широкие и проницательные глаза Ксении быстро и безжалостно осмотрели ее. Они заметили помятое платье, все еще влажные волосы, стертое докрасна лицо. Ее идеально очерченные брови поднялись к линии волос.

«Милая, ты выглядишь так, будто прошла войну», – сказала она, понизив голос до заговорщического шепота. Затем ее взгляд остановился на основании шеи Елены, где воротник ее платья сполз. «И похоже, ты проиграла битву, но, возможно, выиграла войну?»

Рука Елены взлетела к шее, сжимая воротник платья. Слишком поздно. Ущерб был нанесен.

Выражение лица Ксении изменилось с удивления на ликующее любопытство. «Ладно, ты должна рассказать мне все. Кто он? Только не смей говорить, что это был Борис. Вы двое наконец-то...»

«Нет!» Отрицание Елены было слишком быстрым, слишком резким. «Это был не Борис».

«Хорошо», – сказала Ксения, с облегчением. «Значит, новый таинственный мужчина? Выкладывай. Он был симпатичным? Где ты с ним познакомилась? Он должен был быть кем-то особенным, чтобы ты нарушила свой обет безбрачия».

Разум Елены был лихорадочным, белым шумом. Ей нужна была ложь. Хорошая. Правдоподобная.

«Это было ничего», – пробормотала она, избегая пронзительного взгляда Ксении. «Просто... парень. Из бара».

Ксения не поверила. «Парень из бара» не оставляет таких следов. Это не засос, Елена, это клеймо. Он был художником? Музыкантом? Пожалуйста, скажи мне, что он был голодающей, измученной душой, живущей в лофте в Бруклине».

Образ был так далек от реальности Александра Орлова, что истерический смех грозил вырваться наружу. Елена подавила его.

«Что-то вроде того», – пробормотала она, ухватившись за идею. «Художник. Очень... интенсивный».

«Что ты здесь делаешь, кстати?» – спросила Елена, отчаянно пытаясь отвлечь внимание.

«Утренний чай», – пренебрежительно сказала Ксения, махнув рукой в сторону гостиной. «Мой дядя имеет здесь постоянный люкс, когда он в городе. Я должна была встретиться с ним, но он, вероятно, все еще отсыпается после смены часовых поясов».

Пол, казалось, ушел из-под ног Елены.

Ее дядя. Постоянный люкс. Здесь.

Воздух в ее легких превратился в лед. Она схватила Ксению за руку, ее хватка была удивительно сильной.

«Мы должны идти», – сказала она, ее голос был напряженным от новой, более срочной паники.

«Что? Почему? Я еще даже не узнала всех подробностей!»

«Я опаздываю», – солгала Елена, взглянув на свое голое запястье. «На работу. Важная встреча».

Она начала тащить Ксению к выходу, ее движения были резкими и отчаянными.

«Эй, помедленнее!» – запротестовала Ксения, уперевшись каблуками. «Елена, что происходит? Ты ведешь себя очень странно».

«Мы поговорим позже», – настаивала Елена, практически толкая подругу к вращающейся двери. Ее глаза нервно метались к ряду частных лифтов в дальнем конце вестибюля. Она представляла, как Александр Орлов выйдет из одного из них в любую секунду. Эта мысль вызывала у нее физическое недомогание.

Швейцар, почувствовав ее срочность, распахнул одну из тяжелых стеклянных дверей. Прохладный утренний воздух ударил по раскрасневшемуся лицу Елены как благословение.

«Я позвоню тебе», – пообещала она, вытаскивая Ксению на тротуар.

«Лучше позвони», – крикнула Ксения ей вслед, с выражением беспокойства и веселья на лице. «Я хочу полный отчет о мистере Интенсивном Художнике!»

Елена не оглянулась. Она просто продолжала идти, крепко сцепившись рукой с подругой, стараясь максимально отдалиться от отеля, который хранил самую большую ошибку в ее жизни. Ложь, которую она только что сказала, казалась хрупкой и прозрачной, и она знала, с гнетущей уверенностью, что это еще далеко не конец.