Вышла замуж за принца, будучи беременной

Ростислав, объективно, был красивым мужчиной. Резкие, точёные черты лица. Очки в золотой оправе придавали ему вид утончённого аспиранта-старшекурсника – из тех, что могут одновременно рассуждать о Прусте и наливать идеальный скотч. Именно этот студенческий шарм и привлёк Яну три года назад, когда она приняла его холодную сдержанность за глубину, а безразличие – за загадочность.

Теперь, глядя на него из коридора, ещё не войдя в больничную палату, она поняла, какой же наивной была. Должно быть, у неё в мозгу что-то замкнуло. Это было единственным объяснением.

Ростислав сделал глубокую затяжку и затушил сигарету о хрустальную пепельницу. Он слегка нахмурился, словно решал сложное уравнение.

«Ко мне пришла Серафима, – сказал он, словно это всё объясняло. – Она умоляла, Яна. И вся семья была единодушна. Бабушка, мама – все сошлись на том, что это правильный поступок. Я не мог отказать. Я не сказал тебе заранее, потому что знал, что ты отреагируешь слишком бурно. Ты бы всё усложнила, а Серафима не выдержала бы нового стресса. У неё уже проявлялись признаки тяжёлой депрессии. Суицидальные мысли. Ей это было необходимо. Всё, чего она хотела, – это ребёнок, то, ради чего стоит жить. А то, что я ей дал... это пустяк. Мелкое неудобство. Клиническая процедура».

Яна уставилась на него. «Мелкое неудобство», – произнесла она.

«Это не... – он осёкся, его челюсти сжались. – Ты перевираешь мои слова».

«Разве? – голос Яны оставался тихим. Опасно тихим. – Ты отдал свой генетический материал жене своего покойного брата, не сказав собственной жене. Ты позволил всей семье участвовать в заговоре молчания. И называешь это мелким неудобством».

Пальцы Ростислава забарабанили по подлокотнику. «Я же с ней не спал».

«Нет. Ты просто стал отцом её ребёнка».

«Ради всего святого... – он резко встал и зашагал к окну. – Смерть Алексея уничтожила Серафиму. От неё осталась лишь оболочка. Этот ребёнок вернул ей смысл существования. Почему ты не можешь увидеть в этом ничего хорошего?»

Яна ничего не ответила. Тишина сгущалась, становясь плотной и удушающей.

Она не лишилась дара речи. Ей было что сказать. Она могла бы перечислить каждое предательство, каждую ложь, каждый миг, когда её заставляли чувствовать себя чужой в собственном браке. Но если бы она начала сейчас, то не была уверена, что сможет остановиться. А ей нужно было оставаться спокойной. Расчётливой. Холодной.

Ростислав смотрел на неё с другого конца комнаты. В тусклом свете она была прекрасна – утончённые черты, глаза, в которых таилась глубина, исследовать которую он никогда не удосужился. Тихое отчаяние на её лице шевельнуло что-то у него в груди. Может, вину. А может, раздражение. Он больше не мог различить эти чувства.

Его телефон снова завибрировал. Серафима.

Он немедленно ответил, и его голос смягчился до неузнаваемости. «Привет. Да, я всё ещё дома. Скоро буду. Тебе что-нибудь нужно? – он сделал паузу. – Хорошо. Отдыхай. Увидимся через час».

Повесив трубку, он заговорил, не глядя на Яну: «Ребёнка назвали Демьян. Имя выбрала бабушка. Она хотела почтить память Алексея, но использовать его имя напрямую сочла дурной приметой, поэтому видоизменила его. Демьян Воронцов-Орлов. Красиво звучит, не находишь?»

Яна встала. «Тебе стоит поспешить обратно. Вдова твоего брата и твой сын ждут тебя».

Эти слова прозвучали как пощёчина. Лицо Ростислава помрачнело. «Перестань его так называть».

«Как – так?»

«Мой сын».

«А разве нет?»

Голос Ростислава повысился. «Он сын Алексея. Да, биологически я внёс свой вклад, но это формальность. Речь идёт о семье. О наследии. О том, чтобы поступить правильно по отношению к страдающим людям. Неужели ты и вправду не видишь разницы?»

Улыбка Яны была тонкой и бескровной. «Я просто пытаюсь разобраться в формальностях. Например, как именно ты стал донором? Ты ездил в клинику? Переносом занимался врач? Мне искренне любопытен этот процесс».

Самообладание Ростислава дало трещину. На его лице промелькнуло что-то – страх? вина? – прежде чем он снова взял себя в руки. «Я же говорил. У меня были заморожены образцы в клинике "Святой Иуда". Много лет назад. Это зафиксировано в медицинской карте».

«Разумеется, – голос Яны был гладким, как стекло. – Я и не намекала ни на что другое».

«Именно на это ты и намекала».

«Разве? – она склонила голову набок, её глаза широко распахнулись в притворном изумлении. – Я всего лишь задала вопрос. А вспотел ты».

Ростислав провёл рукой по волосам. «Между мной и Серафимой нет ничего предосудительного. Это не было интрижкой. Это была медицинская процедура, чтобы помочь скорбящей вдове. Если ты не можешь этого понять, это твоя проблема».

«Моя проблема, – повторила Яна. – Ясно».

«Три года, Яна, – его голос понизился, в нём зазвучали обвинительные нотки. – Три года в браке, а ты ни разу не попыталась понять эту семью. Вписаться. Дать мне повод...»

Он замолчал. Невысказанные слова оглушали.

Дать мне повод любить тебя.

Яна уже слышала это раньше. В молчании. Во взглядах Маргариты. В холодной, деловой природе их брака. Три года, а её чрево оставалось пустым. За спиной Маргарита называла её бесплодной курицей. Семья шепталась о её неспособности произвести на свет наследника. Яна даже ходила к репродуктологу, терпела инвазивные обследования, лишь бы доказать, что проблема не в её теле.